The Missing Sheet Music

Lucian had been the orchestra's librarian for six years. His job was simple: before each rehearsal, he put the right pages on every music stand. For years it had worked perfectly. Then, in October, pages began to vanish.

Lucian đã làm thủ thư của dàn nhạc được sáu năm. Công việc của anh đơn giản: trước mỗi buổi tập, anh đặt đúng những trang nhạc lên từng giá nhạc. Suốt nhiều năm, mọi thứ đều trôi chảy. Rồi đến tháng Mười, các trang nhạc bắt đầu biến mất.

The first time, two pages of the second violin part were missing. Lucian blamed himself and searched the cupboard twice. The next week, three pages of the cello part had disappeared. The week after that, some viola pages went missing. He was sure now that it was not an accident.

Lần đầu tiên, thiếu hai trang của bè violin hai. Lucian tự trách mình và lục tủ hai lần. Tuần sau, ba trang của bè cello biến mất. Tuần kế tiếp, vài trang viola cũng mất tích. Giờ anh chắc chắn đó không phải chuyện tình cờ.

He started to keep a list. The missing pages were always the hard ones, full of fast runs and tricky rhythms. Whoever took them had left the pens, the stands and even the chocolate in the drawer. It had to be a player who wanted something specific.

Anh bắt đầu ghi một danh sách. Những trang bị mất luôn là những trang khó, đầy những đoạn chạy nhanh và nhịp phức tạp. Kẻ lấy chúng đã để nguyên bút, giá nhạc và cả thanh sô cô la trong ngăn kéo. Hẳn là một nhạc công muốn một thứ cụ thể.

"Maybe somebody is selling them," joked the flute player. Lucian didn't laugh. Nothing about the pages looked valuable, and he was beginning to feel like a very bad detective.

"Có khi ai đó đang bán chúng đấy," người chơi sáo đùa. Lucian không cười. Những trang nhạc ấy chẳng có vẻ gì đáng giá, và anh bắt đầu thấy mình là một thám tử vô cùng tồi.

On Thursday he arrived at the hall an hour early. He hid in the storage room with the door open a crack. At six o'clock, a young woman slipped in. She took a few pages from the cupboard and tucked them carefully into her bag. Lucian stepped out of the shadows.

Thứ Năm, anh đến phòng hòa nhạc sớm một tiếng. Anh nấp trong phòng kho, để cửa hé một khe. Lúc sáu giờ, một cô gái trẻ lẻn vào. Cô lấy vài trang từ trong tủ và cẩn thận nhét vào túi. Lucian bước ra khỏi bóng tối.

"Excuse me," he said. She turned bright red. It was Fiorella, the new viola player, who had joined in September.

"Xin lỗi," anh nói. Cô đỏ bừng mặt. Đó là Fiorella, nghệ sĩ viola mới, vào dàn nhạc từ tháng Chín.

"I'm so sorry," she said. "I'm not a fast reader. I was afraid everybody would notice I was behind. So I took the hard pages home to practise. I always brought them back. Well, almost always."

"Em xin lỗi anh," cô nói. "Em đọc nhạc không nhanh. Em sợ mọi người nhận ra em theo không kịp. Nên em mang những trang khó về nhà tập. Em lúc nào cũng mang trả lại. À, gần như lúc nào cũng vậy."

Lucian sat down on a box. He felt relieved and a little silly. "You could have asked me, you know," he said. "I would have made you copies on the first day."

Lucian ngồi xuống một cái thùng. Anh vừa thấy nhẹ nhõm vừa hơi ngớ ngẩn. "Em biết không, lẽ ra em có thể hỏi anh," anh nói. "Anh sẽ photo cho em ngay từ ngày đầu."

"I didn't want people to know."

"Em không muốn mọi người biết."

"Half of this orchestra practises at home," he said. "That is exactly what we are supposed to do."

"Một nửa dàn nhạc này đều tập ở nhà," anh nói. "Đó đúng là điều chúng ta nên làm."

The next week, a thick folder with Fiorella's name on it was waiting on her stand. Inside were clear copies of every difficult page, a full week early. She opened it, found the first line, and played the opening bar softly before anyone else arrived.

Tuần sau, một tập hồ sơ dày có tên Fiorella đã nằm sẵn trên giá nhạc của cô. Bên trong là bản sao rõ nét của mọi trang khó, được chuẩn bị sớm cả một tuần. Cô mở ra, tìm dòng đầu tiên, và khẽ chơi ô nhịp mở đầu trước khi những người khác kịp đến.